Un cuento largo aún sin nombre está cociéndose en mi disco duro. Cada noche esribo algunas páginas (unas dos o tres) antes de que el cansancio me derribe como el viento a los pájaros que no están hechos a volar mucho. No es fantástico, así es que lo siento por mi fiel Piotr, porque sé que son los que más le gustan. El virus anterior al último formateo se llevó hasta tres medios cuentos que algún día habría concluido, quizá, uno que tomaba como protagonista a un viejo comercial -antes de leer Death of a salesman-, otro que, en ambiente fantástico-brujeril hacía protagonista a una bailarina de grandes pechos, bastante pulp, y un tercero muy íntimo. En mi agenda de hace dos años hay algunos retazos de las ideas que apuntaba sobre ellos para desarrollarlas luego. Utilizaba las páginas viejas y vírgenes para anotar ideas si pasaba mucho rato en la cola de una administración o en la consulta de un médico.
Algún día volveré a escribirlos como restos y recreaciones de mi Odisea, porque éstos, al contrario de los que hallé en la casa de mis padres después de quince años, ya están perdidos para siempre.
1 comentario:
Bueno, con tal de que escribas te perdono que no sean fantásticos.
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