Bob Dylan, Sony Music y los Señores de la Guerra

En estos días en que la ley Sinde está por aprobarse o no, y en que los derechos del conocimiento del arte y su acceso popular están en entredicho, se me ha ocurrido buscar una canción del bueno de Bob, a quien hay que volver siempre, aunque él mismo haya vuelto a tocar delante del papa. En fin, todos nos equivocamos, ¿no?

Esta canción resulta casi imposible de encontrar en internet porque Sony ha retirado todo el material de algunos de sus artistas bajo la amenaza del copyright. Es penoso ver una canción tan hermosa con una letra tan dura y tan explícita como esta sólo en -innumerables- versiones y no en su original. No me imagino al bueno de Bob cuando la escribió pensando en el copyright, aunque la verdad es que hoy día ya no sé qué imaginar ni qué pensar.

Pero si lamentable es esto, otras cosas son aún más lamentables. Esa canción se llama Masters of War, y trata de cómo algunos han hecho de la guerra su horrendo negocio. Esto sigue sucediendo a día de hoy, y no sólo con los pérfidos Estados Unidos, sino con todos y cada uno de los pequeños negocios-estados del mundo, que se alinean en dos bandos: los muy pequeños compran armas y material bélico, y los que no son tan pequeños las venden. Los hombres y las mujeres que no compran ni venden armas son los que mueren por ellas -y por el beneficio de sus vendedores-. Suena exagerado, pero en último término es así.

Come you masters of war
You that build the big guns
You that build the death planes
You that build all the bombs
You that hide behind walls
You that hide behind desks
I just want you to know
I can see through your masks.

You that never done nothin'
But build to destroy
You play with my world
Like it's your little toy
You put a gun in my hand
And you hide from my eyes
And you turn and run farther
When the fast bullets fly.

Like Judas of old
You lie and deceive
A world war can be won
You want me to believe
But I see through your eyes
And I see through your brain
Like I see through the water
That runs down my drain.

You fasten all the triggers
For the others to fire
Then you set back and watch
When the death count gets higher
You hide in your mansion'
As young people's blood
Flows out of their bodies
And is buried in the mud.

You've thrown the worst fear
That can ever be hurled
Fear to bring children
Into the world
For threatening my baby
Unborn and unnamed
You ain't worth the blood
That runs in your veins.

How much do I know
To talk out of turn
You might say that I'm young
You might say I'm unlearned
But there's one thing I know
Though I'm younger than you
That even Jesus would never
Forgive what you do.

Let me ask you one question
Is your money that good
Will it buy you forgiveness
Do you think that it could
I think you will find
When your death takes its toll
All the money you made
Will never buy back your soul.

And I hope that you die
And your death'll come soon
I will follow your casket
In the pale afternoon
And I'll watch while you're lowered
Down to your deathbed
And I'll stand over your grave
'Til I'm sure that you're dead.

Leedla, escuchadla, pensad un poco en ella. Espero que Bob, y Eddie y Ben os digan más que Sony, que Bush, que Zapatero, que Rajoy.