A la rutina indiscernible

Un poemario siempre a medias

5. A la rutina indiscernible

Siempre odiada, siempre culpada,

origen de todos los males del hombre moderno,

alienante perversora de las conciencias,

dando cuna a las ansiedades y a la fuga de la felicidad,

y también bálsamo de los terrores al mañana

de los hombres que no saben lo que quieren, ahí tú, la rutina.

Siempre odiada, siempre culpada,

origen de todos los males del hombre moderno,

alienante perversora de las conciencias,

dando cuna a las ansiedades y a la fuga de la felicidad,

y también bálsamo de los terrores al mañana

de los hombres que no saben lo que quieren, ahí tú, la rutina.

Siempre odiada, siempre culpada,

origen de todos los males del hombre moderno,

alienante perversora de las conciencias,

dando cuna a las ansiedades y a la fu

Disparó el cañón

Disparó el cañón: ¡Pum!
Un ruido limpio y un humo solo ingenuo y negro e infantil y blanco.
Bocas abiertas y pupilas como negros soles,
bajo un radiante sol de invierno,
y todos los cuellos doblados, como el horizonte
de planas todas las cabezas,
paralelas al cielo y a la tierra,
por un momento perpendiculares a los importantes hombres y sus cuerpos.
Mirando todos el instante de inflexión
del suicidio sin red del hombre bala.

Murcia, 14 de febrero de 2014

Rapto de mayo

Rapto de mayo


El destello de un diente de león que vuela
empujado por el viento que despierta
y que sólo por desperezarse planea y se escurre
de árbol en árbol, de rama en rama, de delicado cuello en delicado cuello,
de joven sonriente en joven sonriente
es cuanto puedo ver este día en que
Primavera me ciega y me prohíbe, dulce,
atender a nada que no sea ella,
ni siquiera a ti.

Dejarse matar

Dejarse matar

No por mi patria o por tu patria,

ni por dinero.

Tampoco por un mal adelantarse en la carretera,

o el orgullo de un club de fútbol,

o dirimir quién paga un seguro.

Nunca, y digo nunca, por las causas más críticas,

(un empellón en los bares

un flirteo con la que había sido mi amada,

una disonancia al hilo de la madre propia.)

Pero sí por el canto de un mirlo en verano, aun más, por su carrera

bajo el chamizo de un instituto de pueblo.

Abarán, mayo de 2011

Casi-haiku de los hombres rabiosos que, aun con deseo de venganza, van viniendo de más a menos

Casi-haiku de los hombres rabiosos que, aun con deseo de venganza, van viniendo de más a menos

La casa en tu silencio polvoriento.
¿Es posible imaginar
otra cosa?


(c) El cuentacuentos

Casi-haiku de los hombres de fantasía que van viniendo de más a menos

Casi-haiku de los hombres de fantasía que van viniendo de más a menos

La casa en su silencio polvoriento.
¿Es posible imaginar
otra cosa?


(c) El cuentacuentos

Duda razonada

Duda razonada

(Y el silencio me responde el grito en la cara
de todos los ecos que no me quisieron vestir.)

(Y el silencio me responde el grito en la cara
de una ausencia presente y una presencia expulsada.)

(Y el silencio es general que me exhorta
a regresar mi nacer a un momento anterior.)

(Y el silencio es la voz y la señal más locuaz
de cuantas en tiempos me hayan corregido sobre algún boceto.)


(c) El cuentacuentos

Extraño reconocer

Extraño reconocer

Como el primer poblador en la tierra
como si la inteligencia hubiese estallado en la mente de un simio un día
como al acabar un sueño con lucidez y perfección
me despierto

Y asombrado ojeo a mi alrededor
donde todo esconde en una máscara su verdad
aun sin saber cuál sea ésta, o cuál sea aquella
preguntándome por la solución.

Las masas y los individuos me abruman
y la soledad y el bullicio por igual me inquietan
al tratar de hallar la incógnita de una búsqueda que no se puede formular.

Y así escribir no me sirve,
ni componer un soneto mientras recibo llamadas publicitarias me ayuda a encontrar mi ser
y ya barrunto en un lugar y sobre un cuerpo cualquiera que tal vez mejor no hubiera dejado de dormir sin soñar.


(c) El cuentacuentos

alergia

Alergia

a media noche
correr
en la usura del cansancio el frío y el día siguiente
caminar buscando solución que no es tal
humillado a no clamar la rabia y la pregunta
y aceptando el remedio cicatero


llega porque sí, por razón ninguna
porque podía no haber sido y ha sido
por eso mismo
y no por otra causa


y llega en mitad de la noche sediciosa
la noche que no da sueño
la noche que quita los sueños
la noche real si es que eso es posible (y parece que sí)


hasta la próxima vez que será
cualquier día cualquier hora
pero en este momento ya me estoy olvidando
o así lo creo.


(c) El cuentacuentos

Woodstock

aún veo tu camiseta de Woodstock
colgar de la percha en la manilla de la puerta
que abriste
cruzaste
cerraste tras de ti

y te imagino dentro de ella como si no te hubieses marchado
(tanta tierra entre tú y yo)
no maldigo la carretera
algún día su asfalto
te traerá de vuelta a mí
pero sí las máscaras que nos incrusta la distancia
y que embellecen y afean hasta el horror
hasta ser otros
ya ni Woodstock ni seguramente yo




(c) El cuentacuentos

Paloma muerta

Paloma muerta

Bajo una acera, caída, yaces;

sin más ansia ni más ojo asustado,

bajo estigmas de caucho asesino,

en reposo sin sueño como noche sin luz del alba,

nada siendo sin la agonía que te vive y te muere.

Vehemente de la nada, buscadora

de grandes nimiedades, de panes, migas

y granos de sinsentido robados.

Respóndeme, cadáver del otoño,

en un mundo sucio, que sucia no te quiere,

si nadie te espera ni a nadie faltas,

¿dónde irás, paloma muerta, paloma sola?

Florencia, invierno de 2001

Cuando me falta el aire

Sé que estás tú allí, lejos, tan lejos,
cuando me falta el aire;
cuando ni mis manos tocan ni mis ojos ven,
allí lejos, tan lejos,
pienso que estés tú,
donde me falta el aire.
Caminos lentos y sendas olvidadas,
-y llenas de polvo
y reflejos de recuerdos-
son los que aventuro a cruzar
cuando me falta el aire
y pienso que sólo tal vez pudiste
sí, pudiste estar allí,
instantes ante de que yo llegara,
allí lejos, tan lejos...
Y miro absorto y perplejo, lejos,
y la rabia de los días me nace
donde hubiera sueños antes,
donde nada pudo tirar mis naipes de hierro al suelo.
Y me enfado, y me alzo, y camino,
porque quieto sólo muero, y muerto no te veo.
Y te siento,
allá lejos, tan lejos,
quizá esperar, quizá llamarme,
cuando me falta el aire.


(c) El cuentacuentos

Salmo 24, aún David a su pueblo

Aunque navegue por los mares hirvientes del Sur,
     nada temeré,
     pues la bahía son tus labios
     y en el horizonte amanece tu sonrisa.



(c) El cuentacuentos

Sobre la poesía...

descansan los restos de un asesinato. Es un poema escrito hace años. Su título era "Prometea", aunque se me ocurre que quizá sea mejor llamarlo "Promete(a)r"

Atravesar tu pecho

con un arma de luz blanca,

rodearlo de las cadenas

de los abismos

y sanarlo

en la tranquila oscuridad de cada noche.

(c) El cuentacuentos