Extraño reconocer

Extraño reconocer

Como el primer poblador en la tierra
como si la inteligencia hubiese estallado en la mente de un simio un día
como al acabar un sueño con lucidez y perfección
me despierto

Y asombrado ojeo a mi alrededor
donde todo esconde en una máscara su verdad
aun sin saber cuál sea ésta, o cuál sea aquella
preguntándome por la solución.

Las masas y los individuos me abruman
y la soledad y el bullicio por igual me inquietan
al tratar de hallar la incógnita de una búsqueda que no se puede formular.

Y así escribir no me sirve,
ni componer un soneto mientras recibo llamadas publicitarias me ayuda a encontrar mi ser
y ya barrunto en un lugar y sobre un cuerpo cualquiera que tal vez mejor no hubiera dejado de dormir sin soñar.


(c) El cuentacuentos

Mi amigo

Mi amigo


Tengo un viejo amigo que siente un imperioso placer por esas palabras que se sacuden en los estertores de sus sonidos y sus formas. Es una persona que cuando ve a alguien rabiar por la conspicuidad de sus vocablos, por ejemplo a mí, se ahorra de manera sistemática bromear sobre el volumen crítico de las venas de su interlocutor o la tumefacción de su cuello y faz. En su lugar no se priva del placer de aludir, como de pasada y como sin quererlo, a la palabra esternocleidomastoideo, mientras una incipiente sonrisa se muestra en sus labios.


Mi amigo, en ocasiones, me ha comentado -en alegoría pelágica- que las palabras le suponen el vaivén en que se realiza su humanidad. Las palabras son las olas que acosan al mundo, a los otros, a sí mismo, las olas que asedian el mar, que rompen lenta e inexorablemente los acantilados de lo prohibido por mandato o por ignorancia. El pensamiento es el retraerse del mar líquido de su mente, la resaca de las palabras que las alimenta en su siguiente asalto.


Sin embargo, resulta muy difícil frecuentar a alguien como él. No sé si plantear nuestra relación como la de un elegido o la de un iluminado con un chorlitejo, un heliotropo o una mariposa. Si es un elegido, se convertirá por derecho natural en el amo de los pequeñuelos que vaguemos en torno a sus faldas. Si es un iluminado, será el derecho divino el que dicte quién tiene el saber y quién no: quién guía el destino y quién lo acata o desconoce, tanto da. Aunque una venganza lenta y sopesada, si los chorlitejos somos capaces de ello, ya me hacen capaza de manipular una de sus armas: no el saber, sino un saber.


He intentado alguna vez, debido a razones que aquí no ha lugar recoger, si bien con escaso éxito, debo confesar, forzar a mi amigo a la chocarrería, a lo chabacano, a la falta de exquisitez. Habría podido relajarme hasta el extremo de caer dormido allí en medio, con la mayor expresión de bienaventuranza y sosiego, si una, y sólo una vez lo hubiera oído susurrar la palabra puta. Pero no lo logré. En lugar de eso, una apacible retahíla de otras lexías como geisha, hetaira, cortesana u odalisca empezó a enhebrarse en la conversación. Sin distinguir que la primera era japonesa, la segunda griega, la tercera europea y la cuarta musulmana. Eso no importaba en exceso, tal vez no era la circunstancia del enunciado la que le importase al orador, sino meramente la de la enunciación.


No en el esternocleidomastoideo pero sí en la pierna, en determinada ocasión una vez se introdujo no un ciempiés, mas un centípedo. Antes, durante y después de la visita al centro médico, todo su odio cupo en el sencillo trisílabo maldito. Fue un mal y merecido final para una noche en contacto con la siempre literaria naturaleza…Ninguno de mis lectores podrá dejar de anticipar cuánto le gustara a mi amigo la zoología, como tampoco podrá imaginarse cuán superior para él sería a ésta la botánica. Entre ellas dos, la proparoxítona por siempre jamás estaría en un escaño más elevado: tantos ranúnculos, caléndulas, mandrágoras, sépalos, pedúnculos e incluso los vulgares pétalos siempre serían algo distinto que patos, perros y gatos. Aunque la lengua (¡ah, la lengua!) siempre dejaba lugar a la redención, la de las ánades, la del cánidos y los félidos.


Aunque regrese siempre a la batalla por la evidencia, mi amigo, pese a todo, parece en ocasiones muy cansado. La lucha es por cada instante, y cada día es un retroceso, minúsculo pero visible. Yo mismo a veces me reprendo por haber herido a mi amigo. Mi amigo, esa persona lamentable, no obstante las vueltas y las revueltas del lenguaje, no deja de ser una inane serpiente medieval que no se levanta más de unas centímetros sobre el tobillo de un estricto San Jorge armado. Esa persona sucumbe ante el pronombre más simple y puro. Esa persona: yo.


(c) El cuentacuentos

Los cuentos de verano de Mr. Piotr L. Manzano y un servidor

Hace tiempo la anciana escribió unas palabras sobre las tonterías que le oía decir al Sr. Cuentacuentos y al Sr. Manzano (y también a los crápulas de sus amigotes) cada verano, más concretamente al ocaso de cada verano. Para ahorrarnos el lastimoso trance de tener que leer esa sarta de necedades otra vez, las dejaremos encerradas en esta fórmula mágica por si alguien se atreve a abrirlas:

Abracadabra

Al parecer, las palabras de este año eran:

Maldito
Puta
Iluminado
Esternocleidomastoideo
Mandrágora
Circunstancia
Amo
Ola
Gato
Centípedo

Y los cuentos que estos dos osados trataron de redactar son:

El enésimo intento, de Pedro López Manzano

Mi amigo, de El cuentacuentos

Lecciones prácticas de Rock and Roll: New Bomb Turks

Otra de música mientras el articulito sobre el Festival de Edimburgo se va cociendo...

En este caso vamos a pinchar un viejo tema de los increíbles y olvidados New Bomb Turks. Primero el tema en estudio, ya suficientemente salvaje, y luego para quien no sepa qué es realmente un concierto de rock and roll salvaje, puro y duro. Sopas con honda a la Bruja de Blair.

Tranquila grabación en estudio





Acalorada actuación en directo